DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

LA VIDA PASA.   Pasa y te saluda, como si tú no fueses con ella, te saluda aunque ella misma sepa que no estas delante de ella, que hay acontecimientos que te atrapan, y subyuga como yugo en noria.   La vida sigue por la otra acera de tu vida, mientras, tus sentidos se escarchan, se hielan fuera de ti.   La vida pasa, te saluda, sigue… fuera de ti, y tu septentrión, fuera de la meridional, y, tus brazos gritan en cruz, y no se alinean con oriente y occidente.   La vida no es la extravagancia, ni la genialidad, que cae de pronto y sin más, pero… Es verdad que un rato contigo a solas descubre su verdad para contigo, ella sola, y sin peregrinar a lugares foráneos. 12.2.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña poesía y foto.

LA SIEGA -Para mis Hijos- Te vio rostro en flor. ... Anudó, a tus labios en mis pechos, como ya antes estuvieras en mí, tus dedos juraron a sujetar el néctar de la vida, sujeto y mirando las estrellas, de un septiembre iluminador en estancias donde dos corazones supieron que es amar, y qué es el amor. La siega bostezo primores de pastos entre algodón y algodón tu piel y mi piel hicieron conjuro de promesas, amor sin nombres indescriptible e incomprensible hasta el día antes de ver tu cara tocar tu piel, sentir que eres universo y fuente de vida fuente de amor. 8.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña foto de la red

DE AMOR DOLIDO Me gustaría despertar y no sentir mi lecho vacío, que mis manos no tengan donde sujetar el hambre. Me gustaría recorrer con mis pies el lecho, y entrelazarse con los tuyos romper este hechizo de lunas acunadas en el frío. Me gustaría recostar mi cabeza, y que la angustia fuese pasto de Aladino que la robase con un soplo, y la magnanimidad asumiese ese bien de dar un primer deseo de asilo, que me albergara en tu cuerpo febrero y Madrileño cómplice de nuestro nido. Me gustaría imaginar por un instante que despierto sin sed de amor, este amor tan dolido. 8.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

¿QUÉ ES LA POESÍA   Sí, la poesía, eso y todas, todas las definiciones que se puedan decir amigas y amigos poetas.   Ella es pólvora que se deja en nuestras manos, al disparar con un colt 45, al winchester 73 bien cargados de palabras balas. Cañón cargado de palabras, salientes del corazón y cerebro como diana, un disparo con entrada, salida y retroceso pasando por los huecos del alma. Eso es la poesía, eso es la palabra cuando ya se ahoga dentro, dentro de un tambor con seis balas rellenas de pólvoras de palabras. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña  

POETAS HAY...¡AY|   Como hay versos subrogados, que nadie sabe el vientre, ni conoce a los ovarios de donde sus óvulos partieron, es más… tampoco como fueron fertilizados, ni probeta, ni luz sin blanca o con infrarrojo que vida suficiente les dieran. Y, sí me consta que nacer descalza o con alpargatas deja a la sien bien estrujada, para llegar a que te diga poeta. Poeta de nadie, poeta de nada, y nada que ver con esos otros   que organizan almuerzos para que sus versos vayan en primera línea, sin trincheras de poetas de alpargatas.   Sé que a estos otros poetas tan solo les hace falta un buen cuello almidonado, o un buen polvo de quién sea o donde bien caiga para que el premio caiga, con renombre y talón aunque sea poeta de verde caca, y muchos versos subrogados que nadie sabe de donde nacen, y si lo hizo en probetas. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña

NO ES SUFICIENTE Morir entre las manos de quien a la vida de todo debe, tampoco que deba besar el suelo por donde una mujer pasa, aunque no sea, ni su madre, ni su hermana, ni su abuela, ni su hija, ni su mujer. Nada es suficiente para bendecir a cada segundo el útero sagrado que le mantuvo salvo durante cuarenta semanas, suficiente no es nada. Me hace vomitar la falsa democracia de quienes se creen muy demócratas y piden todos los derechos para los depredadores que violan y matan. ¿Quién les devuelve su integridad física, a la mujer o niña violada? ¿Dónde iremos a por la vida, de tantas Martas, de tantas niñas inocentes, asesinadas y aún con su cuerpo yerto secuestrada? ¿De qué me vienes hablar idiotas demócratas, dónde está la democracia, en el pene, en el cerebro bastardo, en las manos asesinas de quienes van a cualquier hora a la captura y la caza de unas inocentes almas? ¡Qué nadie me pida calma! ¡Que nadie ose mentar democracia! Que se

HAY OTRA VEZ Un camino a trochar, a trinchar como si fuese un bife, necesitado de colmillos para romperle masticarle, con los molares hacerlo polvo ¿ves... ? Otra vez hay un camino a desandar, a romper, porque esta noche, como en la noche de ayer, de antes de ayer o casi hace un mes; a la luna aullaría en todas esas sus caras que nunca me deja ver.   Aullaría en las lomas como loba, y los valles sembrados a punto de cosecha, en los matorrales de alhucema en los sotos de mi cama, haría añicos todo, y   mis fauces lobezna buscaría encontrarte, rasgaría ese lugar donde hace un año nos hicimos una para nunca más extrañar los universos de nuestros cosmos. Para siempre por siempre, pero ¿ves…? Otra vez, un día más me mata la espera, de tu ausencia. sin ningún amén, yo quisiera. 3.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña.

DANDO Vuelta hay un beso. Pasa de mi estómago y como flecha se incrusta en mi pleura, se enquista en mis pulmones, y anida como coágulo -no sin antes- pasearse por cada uno de los ventrículos de mi corazón, buscando su igual. Vuelta a vuelta, va sin cuerda sin dedos que le haga bailar beso con beso, es una simple peonza sin cuerda, necesitado, tanto tan huido, tan lejano, vuelta a vu elta va tan torpe por ese recorrido de todos mis espacios. Sigue su curso, y habita en mi deshabitada alma, incitándome a buscarle en todos mis huesos y cartílago, de este esqueleto frío y sin calor, dando vueltas persigue aquellos besos pendientes del ayer o de una noche como esta. Dando vuelta hay un beso, perdido en todos mis espacios. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

LOS ANIVERSARIOS   No son para la soledad, y febrero sin Madrid está fuera del calendario quedándose desubicado. A mil años luz cuesta entender, los recuerdos agolpados que atropelladamente, hacen carambolas, bajo puente, duermen sin una mísera caja de cartón; mientras el frío polar se cuela por todas las esquina de la ciudad, que hoy no es Madrid. No, no son compasivos los aniversarios con distancias kilométricas, remontar la asfixia, por la falta de oxígeno, pareciese que estoy en los altiplanos de Perú, pero desde aquí, la hoja de coca no es verde, es más la desconozco, no existe en mi mochila. Y, Madrid se cae como ciudad, como festejo de un tres si sumar una más una,   y las dos amantes están sin mirarse en el espejo del amor. Febrero es para celebrar sin sentir, tanto vacío y tanta sola soledad. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

TENGO UNA Siega de ternura. Las mies de mis regazos tiritando por tus manos, sin paz esperando la recolecta, deseando hacer haces de espigas, y entre ellas la flor de nuestros labios. Tengo la ternura agarrada a mis pechos, a mi sien en los caminos de tus oteros, y mis pies pensando por dónde trochar hasta tu encuentro. Tengo una siega de ternura en estas piedras de molino, y mi cuerpo queriendo saciarse del pan de tu levadura, amor, y, tanto y tantos deseos ocultos en cada una de las complicidades que nos hace ser campo, sol, viento y lluvia. La ternura en cada tormenta, rayo, nubes y la paz que nos nace de ella. 31.1.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

CALLÓ El sinvivir y este tiempo. Este tiempo, de esperar y ver como el agua entre los dedos cae, como la araña en el desierto muere, y como la pluma en viento no encuentra cuerpo, y su cañón muere sin piel de lechuza sin rama ni luna. Ya, voló, volaron mis raídos talones, caminar cansados fragmentados, vuelven, volvieron midiéndose a tu caminar sutil   Paso a paso, pasó entre verso y verso zurcido entre palabra y palabra soñando entre mirada y mirada. Calló como hoja en otoño como fruta madura como estrella en agosto calló, calló la atmósfera queriendo ser tormenta de arena, calló todo, todo se despojó de el absurdo miedo, de los eclécticos miedos a solas. de discutir con las musas. Calló todo, en tus formas, sencillas de adoptar y adaptarse a mí. 31.1.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña

LA NOSTALGIA   Quiere un rincón donde el sol no queme, tan solo, abrace sin tormento. Quiere unas nubes para pasear por el firmamento, sin sed de azúcar, con mirada rosa fuera de tantas piedras y sus historias. Quiere un palmeral en el desierto, el pozo de agua dulce, el remanso del manantial en rostro. La nostalgia no necesita ser solemne, podría ser austera, esquiva, y me gustaría que huyera con tu presencia ¡Ya! Yo nunca le afearía su marcha, es más pondría alfombra roja, perfumaría su camino con romero y pétalos de rosas. La nostalgia es astuta, incomoda, abominable, con un descaro insoportable y se hace una trinchera en mi cama... mientras con voz rota, mi corazón le dice ¿por qué no te vas, te marchas de una vez y me dejas en paz con mi soledad? Nostalgia... eres maldita. 30.1.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña  

PARA TI…MADRE Naces sin que nadie ... te diga el motivo, por el cual estás en este mundo. Nadie explica que es la vida, que ella, es algo más que nacer, crecer, reproducirte y morir… Nadie sabe aquel fin primero y último del cual partimos; o nos argumentan razonadamente, el por qué dejamos aquel lecho, donde no se pasa frío ni calor, hambre o sed, ni estrecheces… Ninguna persona supo, los motivos por, los cuales un día nos paren sin más, sin preguntarnos. Y es que todo y: nada sabemos, nada podemos nada perdemos nada obtenemos al Intentar saber de aquel tiempo uterino, y galáctico ¡Universal! Hoy sé que tan solo hay algo superior a todo aquel tiempo, y que son los abrazos y arrumacos, de una madre cuando te coge en sus brazos, te mira embelesada, se entrega a ti con sus pechos de abundancia… Es hoy cuando he comprendido por qué vine al mundo, por qué los hijos deseados las hijas deseadas, o querer sentirse madres es, de las cosas más mara

ME SUICIDÉ Tantas veces como tantas ... Otras, la muerte me escupió... Por primera vez fue en aquel papel que no me quiso, ni tan siquiera recoger las desconcertadas tildes, ellas corrían despavoridas de las letras… “sin saber” el lugar perfecto para ellas, suicidadas transitando por las mías, en buscan de lo prometido por las musas. Segundas parte nunca fueron malas ¡Ah, no! Buenas, Ahora son mis letras que cansadas y hartas del peso de mi vida.... Ellas me rezuman, son: Irónicas, Causticas Ácidas Amargas Atormentadas Inmorales… Otras vez se suicidan. Tercera nunca hay dos sin tres, tres sin cuatro, o enésima… ¡Que dolor por tanta pérdida! De tiempo, De insomnio De dormir en la espera de una recompensa, condescendiente el reloj te apresa, sin preguntas deja nuevas formulas, nuevos textos ¡Ah! Otra cita a ciegas, describir tu cuento, tu superficialidades o defender las viejas leyendas Mentí tanto en estos suicidios vestidos de letras, ¿

"Cuando Sócrates nació, su padre recibió del   oráculo el consejo de dejar crecer a su hijo a su aire, sin oponerse a su voluntad ni reprimirle sus impulsos" Plutarco JANTIPA -caballo rubio- ¿Quién te eligió como esposa de un hombre cuarenta años mayor qué tu? ¿De un filósofo libre? ¿Quién niña de pelo rubio unió tu destino junto al destino de un viejo con augurio? ¿Quiénes escogen a las niñas para ser las hetairas, de hombres pensadores malabaristas?   ¿Por qué, por qué las profecías en la grandeza de jergas y pláticas libres existencialistas, les hacen meros depredadores con indolencia enemistad a la mujer que solo tienen para ser instrumentos para su perpetuidad? ¡Pobre hombres en los atrios de atenienses! Humanidad parca, rasa empatía en sus jovencisimas nodrizas. Jantipa no es -caballo rubio- menosprecio equino que oculta su feminidad, ¿Por qué no, yegua rubia? ¿Por qué no, una joven rubia, Jantipa

AHÍ ESTÁ   Y no es la puerta del Alcalá, pero es, es ese lugar donde yo quiero llegar, la puerta a traspasar, el corazón donde pernoctar la imagen del nunca más te irás, sin mí, no.   Ella no es la puerta de Alcalá, no es de las puertas reales una más, no, es, ella la puerta real, la que me hace ingresar en la clandestinidad de un llave, con un cielo imperial. Si, ella es de la Cibeles la puerta, triunfal y dónde mi vida se quiere resguardar en una frontera sin retiro, en una corte triunfal, de un país y reinar. Ella está, ahí... cómo mi reina star. 28.1.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña todos los derechos reservados

FRÍO   Dime donde hay un rincón que resguardar del frío.   Dime si ese rincón tiene puerta,   llave maestra ¡Ventana! para que el sol me guarde en este frío, dime por qué.   Dime por qué   -mi vida-   hoy estás en un país frío indiferente que de ti de mí nada sabe que a ti, a mi nada, nada nos importa Frío busco la fusión entre este espacio, este silencio este litigio y este rincón donde duermo el vacio tan tuyo, tan tuyo tan dolosamente extraño a nosotras, amor. 28.1.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora

"GRITO SIN BOCA" QUIMERAS Que dicen. ... El peso de mi alma... ¿Quién la pesó? Quimeras dicen, veintiún gramos pesa... ¿Quién equilibró la balanza? Quimeras científicas, bordean mis mareas ponen nombre y gramos a mis paranoias, se cuelan por mis neuras vomitan en mis recovecos dejan sus granos...  Y no son de pimienta, ni mostaza, no... son granos de súper inteligencia, quimeras de físicos, con nombre de onomatopeya de rotura, de algo que se rompe ¡crick-crack...! Ahora sé cuánto pesa...  Mi alma no es una quimera de física, mi alma no pesa diez gramos de especia, ni es espacial, ni especial, ni parcial ni inocua...  Mi alma, siente. frío y calor, siente mareo y náuseas...  ¿Biología, científicos, premios Nobel de la ciencia cuánticas? ¿Cuánto pesa un cerebro cuando le quitan los sentimientos? Quimeras, quimeras, quimeras... ¡Ah! Pobre tridimensionalidad en mi ADN, en sus dobles hélices ...QUIMERAS... ¿Quien dice que hoy

HAGO UN PADRÓN De letras, ahondo en el brocal de los seudónimos y casi, quedo, quedo en el brocal de los topónimos llevada y debilitada en mis formas caigo en el termal enjambre canalla, hasta desvanecerme. Hago padrón de versos en mis venas en los besos que robaste a contramano y con puño cerrado, mirando con la otra al cielo y con los ojos de niebla callados. Hago padrón de abrazos, los cedidos y no hallados, los acogidos y olvidados, el amor cansando, el amor dolido el amor nunca identificado y con el alma buscado. Hago padrón entre los hilos de mis sábanas malgastada, con surco y grietas dependencia de piedras entre plumas y hojuelas. Hago padrón entre el hilo que corta las vastas cordilleras, vacía los mares y a las nubes con agua aleja para aclimatar sin abaratar el amor que nos llega a manos llega, con puño cerrado al viento despega y en la piel se nos cuela por todos los registros donde el amor nos vela. Hago padrón en mi piel d

NO ME HACE Y… Me hace gracia... el morbo de un antes frente al después de, hay gente que se debiera analizar sus actos frente y delante de este después, si tienen agallas, pero es verdad para eso hay que saberse pez, aprender a nadar en los mares abierto, y recordar cómo eran sus corrientes y flujos, la calidez y la frialdad, las algas y sus bailes, los corales y sus formas. Que en el mar hay peces más grandes de los que hay que saber escapar, y que otras veces será imposible escapar de un destino por la inmovilidad que nos persigue. Hay que saber nadar en esa pecera donde se acaba sí por miedo solo vives en un mar de fondo donde no llega el sol, y ciegas nadas en círculos olvidando en cada brazada la Libertad y el riesgo a ser libre y morir por esto mismo, aunque sea tan duro que tus branquias estallen. 26.1.2017 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora