DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

¿Te hicieron alguna vez bailar sobre la barra de un bar?  T ANGO ¿"Que comes mina"? Sí no sabes acamalar y tus camanbuses camina amurada y rulando sin medir la muralla de tu colifa. ¡Ay! mionca te digo en esta cerrada, que volé de la Bolilla de esta estaribel, de chaferola y cirquero. ¿"Qué comes mina"? Si el cojudo anda cojonudo no apiola, aranca sin arrugue y balconea vieja la viola, hazla volar como yira ella que hace vichar a sus cuerdas. Tango de isla y tierra seca de burdeles y colifato Rula, rula mina, hasta la tracalada que solapea. Revira en la volta de poligriyo todo él orto. Acientá y aguza y no te añugues que arrícia esta estaribel de vida rulando en tu testa de mina que sueña ser la emoción del tango más hermoso de esta vida Revira la vida sin apócope de fracaso sino de gloría bendita, en el cancán donde la vida se plisa. 10.1.2017 Carmen Hernández Rey ©®

"la vida, te ofrece a sentir, escoger... a que te ofrezcas, te des, te ofrezcas... aceptar o te hace huerfana de ella, todo es opcional, los peces siguen estando en el río" -chrey- PALIURO   En voz de filosofo.*   Arbusto sustitutivo de una alegría de váratelas.   Antesis y cima-antes y después de florecer   y ser flor.   A veces vómito, a veces pura excreción   en hojas y con grafito negro, es mi voz   fusionada en el líquido elemento de una nube   sin río   de un día sin sol   y todas las lunas sin noches   ¡Arbusto! sin docenas de metros,   dique seco donde sumergirme sea   un tronco muerto.   Ébano ficticio de fuliginoso tinte,   talle que se pudre,   ebanista sin ventana, ni real palacio   siglos sin años   años sin mes ni semana,   seré… la menos parecida al paliuro   y ni tan siquiera madera que sustituya   al muérdago,   ni batuta con prodigios, asistente   de un niño ingles**   Seré

"si me escondo no creas que muero, que yerro solo una vez más para hacerme rosa de tu huerto" -chrey-   NACERME ROSA   De un tiempo nuevo, no, no creas que me escondo y que bajo la tierra muero, oled amor mío el trinar de mis sueños, el viento que mueve el tallo, el olor prieto de capullo de la rosa naciendo, yerro y muero para nacerme rosa en tu huerto amor, tu huerto y alquería donde nadie sabe el olor prieto donde cabe tu boca mordiendo al viejo tiempo. Nacerme quiero en el cenital   surtidor que me brota amor, como anuncio de rosa, como anuncio en flor de almendro, cámara secreta de tus aposentos seré… Rosa naciendo. Si me escondo amor si yerro solo una vez más… será para nacer rosa en tu huerto, amor, tu huerto. 4.1.2017 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña todos los derechos de autora foto de Ana Ceballos

LOS MUNDO DEL SUB "no sé la nausea que me hace volver a ser la niña del bosque…   la que lleva una cesta con leche y miel, para cuando sea un poco más vieja" -chrey- LENTA Es la sentencia que sin causa entra desde las uñas de mis dedos, a mis vísceras toca, toca a mi pelo y hace nido en mi cerebro -si no te encuentro- Es el adagio ralentizado en el enésimo recuerdo, hace fuego en mi cabeza, en mis manos deja la roja capa el bosque encantado de viejos recelos -si no te encuentro- Son manadas horas vacía de un reloj sin tiempo, donde una aguja da vueltas, vaga atada y dirigible a ese zepelín maldito de recuerdos -si no te encuentro- En chinelas mis ojos bajan a su infierno, descose sus abanico, pone viento, les sopla para que vuele alto, alto al infierno donde las cenizas no ata, no tenga cárcel y fuego dolor dentro de ellos -si no te encuentro- más ya.   4.1.2016 Carmen Hernánde

La Magia sigue caminando a hombros de mujeres que danzan con otras. Feliz República sin Reyes Magos ¡Viva la Magia!   CARTA A LA MAGIA   La que no vienen a lomos de jamelgos, ni joroba de camellos, ni caminan por arenales sino por pedregal. La Magia que se esconden detrás de las retinas de impúberes, que sueñan con dormir en un colchón sin astillas de metal. Ella, la Magia no tiene formato digitales, ni rango uniformados, ni carne rea, y menos principesca… la magia duerme en las cajas de sorpresas de los inocentes ojos que saben mutar a la desdicha, y rebuscan entre los rotos ladrillos estrellas cuando son bombas de racimos, buscan las olas y la playa, su sal en los lagrimales obstruidos por un gas mostaza de estados genocidas. La Magia se acomoda en las caras y rostros de ojos que sueñan y siguen creyendo en un mundo fantástico y posible, con el armisticio de guerras e intereses, de sangre con venas y no desparramada en el duro asfalto donde las miserias

DES-POET-IZO La palabra, ella que es... Culmen de la prosa que desviste, a las letras, átonas y disidentes, de un corazón oblicuo al resto. Con tregua -sin tableros- si dimes y diretes, en la montaña rusa, de tobogán de áspid. Des-poet-izo un verso de tu poema, lo incluyó a destiempo en la rémora desvaída del verbo sentir, y a propósito de amar en un destiempo con tiempo, queriendo justo de tu ser, perfecta para ti, luz nítida de tu yo sagrado.   Despoetizo la palabra exigua, insignificante y lenta en desmentir de tu vida todo y nada porque nada saben, de tu corazón y alma de tu norte y vuelo de tu alas blancas de tu alma virgen despoetizo un verso y hundo el dedo que apunta encañonando a tu estrella, ella que luce sin miedo a tu mundo estéril de viejos teoremas. 3.1.2017 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de Ana Ceballos https://www.youtube.com/watch?v=8YiH-

ES OSADÍA Mirar de soslayo el paraíso y no quedarte prendida, osadía es transitar dormida tu cuerpo dibujar cabañuelas -de agosto- de impredecibles augurios, entre nuestros dedos y que audazmente, tú y yo romperemos con osadía, amor. Gastar un tiempo pasado en este nuevo, es osado los inventos de nubes que vuelan sin ríos dentro, a oscuras de lunas y estación de otoño invierno, abrasadas de un sol ajeno - es osada- la osadía de querer si querernos, entrar dando zancadas en este tiempo nuestro. Es osadía mi amor, querer imaginar lo nuestro, fuera de tus manos y mis manos tus ojos y mis ojos dentro de dos corazones que ya uno es, y hace esto que son: amantes lunas, amante sol amantes nubes en estos ríos en esta, mar de nuestros encuentros 2.1.2017 Carmen Hernández Rey.  

A NUESTRA MANERA/ A MI MANERA/ A QUIEN LE IMPORTA… Otro año más cae del calendario. 2016/2017 Amando a mis hijos al mil por cien… son lo más grande de este mundo y de mi vida. ... Mi familia, madre, hermanos, sobrinas (cuañados-hermanos) Mis amigas, las que son. Compañeras, las que son -las que no… que se las coma el tigre, como dice la canción- Mi amor… tú… Elvi… Los años que nos queden por vivir, serán nuestros y de los nuestros, nuestras familias y amigas. ¡Cayó el muro de Berlín! Cómo también ha caído minutos de gloria, horas de sueños, días de vino y rosas, días de espinas más que tallo, días de tallos más que pétalos, y tormenta más que lluvia. Septiembre cerro y abrió un antes y después, cada veintiuno será un siempre. Creo que cerrar una etapa de la vida se merece dejar la fechadura bien cerrada, tirar la llave a ese río Guadiana que baña mis huellas, a la vez que sueltas amarras de tantos ostracismo, en la vida, ajenos y propios… Recuperarte a veces pasa

LA VIDA QUE QUERAMOS VIVIR   Nunca cambiará esta sociedad… ni porque es navidad, ni porque son días de compartir algo de tiempo con familiares que están más o menos cercanos o lejanos, tiempo de hacer reír en torno a un banquete de empresa, y sobre todo de consumir más que todo lo anterior. Nunca cambiará, las ganas de estar sola, las ganas de salir corriendo, las ganas de tirar todo por la borda, o mandar a todos a la mierda… Nunca cambiará los sentimientos de querer estar una rato más, un poco más cerca, que llegue ese día de reencuentro ¡No! los sentimientos no cambian cuando siguen estando y forman parte de una misma, podremos poner luces, adornos, escribir felicitaciones en postales de cartón o papel, virtuales etc. Nunca cambiará nada, sino se cambian por dentro, sino cambiamos las formas que nos deforma, cuanto nos cosifica, el miedo que incluyen desde antes de nacer, en la primera leche que tomamos, en aquel primer paso. Hay cosas que nunca cambiará, com

REZARÉ   Otra letanía diferente, incluso será diferente las palabras porque nacen del sentimiento que perturba, que turba a la lengua, al oído, a los ojos, la nariz el tacto Con todos ellos rezaré sin palabras viejas en tiempo de cosechar, hoy todas las emociones que nacen rezando un verso distinto un canto fragmentado en cada una de las caricias me inquietan, azoran   y sobresaltan. Rezaré postrada versos, me adentraré en la gruta de mi alma, lugar intacto, inaccesible y donde nadie resignó huellas ajenas, desde ella retozaremos cantos himnos, odas poesías y catarán castañuelas fluirán noctámbulas las coplas de un ayer agreste, de un presente que se viste de hojas perennes y desde allí miraremos el infinito, creeremos que los cipreses -flipan- cuando miran gallardos a dios con sus raíces en la tierra, con las alas que en ellos se posan, con las mariposas que vuelan en armonía y sus antenas

SE EQUIVOCO  Mi piel desde el hueso a la médula, ... se equivocó el vello si pensaba subsistir arrodillado que la pasión no lo alborotaría de pie le pondría. Se equivocó la sedada carne en los afectos de amor y olvido y se equivocó relegando a la trémula piel al silencio del hastió… Se olvidó sí pensó en no arder y temblar como si fuese ese su primer y mejor amor, el buscado y soñado en la vida, Se confundió y se olvido mi piel, en no reconocer los matices que ciega delineaba en sus penachos, se confundió al replegar en la marejada de sus días, y se confundió cerrando sus oídos al trinar del día, al aleteo de sus alas aún aturdidas y se equivocó sin pensar que la brisa es cálida y en la boca cruza los mares y continentes de una nueva vida… Se equivocó la suerte herrada y crispada cuando mis ojos delinearon tus ojos, tu piel, tu vello y médula latiendo dentro de mi corazón, se equivocó… El corazón arrinconado y soltó aquella alambre de espinas traz

SOS   Quién eres, que hasta el tiempo entre tus manos enredad? Enredas a mis ojos, entre tu cuerpo cual hilo de madeja, le haces navegar en barca sin cubierta trepidando en tu cielo cuajado de estrellas. SOS Quién eres, paz sin arsenal, guerra terminando en las cadenas donde mi alma sueltan las letras de tu nombre, tierra donde acaban todas las guerras, y donde la paz es una quimera, cuando hablo tu piel en mi guerra, amante combativa, ¿quién eres? navegante que vences   armería de esposas de esta piel en condena… ¿Hasta cuándo? será, esta guerra, la paz, en tu trinchera el dominio que enerva la membrana que claudica pidiendo morir en ti eterna. 22.12.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto del muro de Elvi

                                                                           MA BELLONE*   Me gusta que se fijen, que miren, que digan, que critiquen… Es más -me encantan- por todo cuanto de sus míseras vida hablan, en sus vómitos en críticas, y es que estas no pasa de seguir yendo al "fanum"** lugar del fanatismo, apasionado de dientes de hienas, para rellenar con sus viejas críticas, que duermen en las perennes mediocridades, corsés de sus vidas. ¿Cómo aguantarse a ellas/os sino es respirando con las críticas? Sí, me privan las personas “fanatici” con sus predicciones de bocas de rana en fuente, la misma que espera una moneda para hacerla volver de nuevo a ella… Hasta las ranas saben, que volverán con predicciones de los vates, y que se aseguraran en sus creencias, moralistas sean el furor mientras denotan la maldad de una vida fuera de lo políticamente correcto en la honorabilidad de las ideologizas, sean: religión, políticas, cama sexo y un sinfín de p

"a quienes quieran mis sueños… le vendo mi sonrisa" -chrey- NOC-TI-VAGAS Sin sentido las runas que predicen sueños, en pestañas que no acunan. Vagas son, las sonrisas vendidas a precio de oro, de la imagen fácil de un impuesto doloso. A quienes quieran mis sueños les vendo mi sonrisa, con todos los preliminares de amargura. En las noctívagas noches, la ausente orquidea de mi sien imperfecta, del nenúfar que fluye por dentro de mí y baja como montaña rusa, en mi sagrada frente. Ofrezco el vacio marjal en desasosiego, sí, y...a quien quiera mi risa le vendo mis sueños… Tan hondo Tan llano Tan sencillo de caminar, y tan perfecto cuando tú estás Tan precipicio en ausencia. A quien quiera mi sonrisa… le vendo los miedos. 18.12.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de la web... -yo soy la única heroína de mis historia-

"Asfalto ruiseñor, coplero de mis pasos. Él que trina versado en la danza donde la eternidad de un tiempo no cesa, en rayo de poeta" -chrey- EL CAMINO…   Que se nos empiedra, es haragán y dueño de las palabras. Mundanales símbolos, las vulgares letras que todos dicen encontrar perfectas en los diccionarios. Especificas son orladas por una cámara de inhábiles sabios para los sueños, con verdad en sus bocas explican el daño variable de los años en ellas. Yo intento hacer de mi pulso, boca, corazón piel, mis ojos y psique la disciplina de los símbolos inexistentes, retomar las primeras imágenes con atributos viral sobre las palabras que me existen… ¡Obtener! respuestas desde mis guardianas pituitarias, delante de las súbditas letras en el espejo de las reconocidas palatinas y, no ser en este asfalto semiótico, ni una cicerone de signos convencionales, ni la interprete de signos raros que siguen preguntándome

GILDA   GILDA   No basta tener un guante negro de satén, con uñas limadas para no deshilachar la tela, haciéndole caer doblando como un guiñapo. ¡Quizás! nunca mi cuerpo sepa besar como Gilda, rozar mis caderas insinuantes, o voltear a mi pelo en el rojo fuego de una melena obscena…. -acaso- nunca aprenda, a desnudar abrazos como si de mi pelvis se tratara, o la haga resbalar por el tobogán -sin freno- bordeando a todas las periferias manos. Gilda es la mujer perversa, en ojos de quien la cela, ella es la mujer que se muestra sensual delante de quien mirar la quiera.   No, acaso nunca aprenda a nadar -como ella- con tacones de agujas, por   venas combativas, ¡Quizás! Gilda bucee o aprenda a recorre -el ayer- sin círculos en unas vidas excéntricas sicalípticas, extranjeras de ella. 15.12.2016 Carmen Hernández Rey ©®Autora extremeña todos los derechos de autora foto de la