DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

"no hubo tinta para aquella primera letra... y, el pizarrín blanco expelía sobre la pizarra a la musa en mi ceguera" poética extremeña -chrey-   PIZARRA   El mineral asumió, líneas   blancas, trazos mágicos y ,   serpenteando en los ojos como boca   de lobo, en la inocencia   sin luz. Dedos infantes pactando, con el pizarrín, pasos y trazos compromisos con las musas, luceros que buceaban absortos en cada una de las partículas de cristal de talco.   Metamorfosis vital, pálpito interactuando consolidando en las formas y destellos de cada ángulo por donde la niña huía sorprendida a medio camino del delirio, la embriaguez, y el hechizo de güija zahorí.   No, no hubo tinta para aquellos tropiezos, y la piedra negra tampoco supo de letras hablando con musas, tal cual caía al suelo rota en mil pedazos rodaba, porque: ni malla ni armadura pudieron sostener a las letras de una niña c

  “como dijese el gran poeta Pablo Neruda en su obra poética la “tercera residencia” las personas vamos poniendo nombres a los miedos, las heridas, el amor, ese que nos sigue palpitando allá donde estemos, con voz propia. LA VIDA HACE TRATOS   Torpes Vagos Inseguros Y, parece que nunca supimos Hacer buen trato con ella, a pesar del largo rato que llevamos Haciéndolo Tratos en juegos de niños que aprenderán A tener buen tino, cuando se daba Un lugar exacto con el picho, Lanzar lejos, como hacíamos con la Billarda, a saltar peligros, con la comba, La vida hacía ya tratos en ese vaticinio De juegos donde nadie quería ser ladrón Y sí todos ministros… ¡Nadie! Quería ser Villanos, Y sí personas digna ¿No? La vida sigue haciéndonos tratos, Hoy como ayer, Nos participa y nos hace soñadores Con unos pies menos inquietos, Miradas que ven más cerca que lo lejos,  pero...  allá donde estamos o estemos ella la vida sigue haciendo tratos

AÚN ES PRONTO Para que te desnudes… la luna no llego y el sol trajina por la calle. Sí, es pronto para andar -por casa- cómo nos parió madre, perfumándonos del amor que nos funde con la noche, ella, señora dama que te hila sin hilar hilo e hilando te llega a mi altar y la torre. Es pronto, no te desnudes y deja que me halle; perdida, perdida ganando tus hontanares… ¡No, no te desnudes, deja que el sol duerma en mi talle, y las noctámbulas libélulas concluyan en la luz que dentro nos nace. 20.10.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos reservados foto

"no habrá otra canción de Serrat, o de Miguel Ríos... Ellos no cantarán la canción que de luz a tu nombre, porque hubo otra manada que arrebataron tu vida" poética extremeña -chrey-   PARA TI… LUCIA   Todo este asco, este dolor, esta repulsa, la indignación ¡más inmensa! que sigue y suma. Para ti… Lucia, hoy que yaces en un túmulo de hojas, secas; las que ya no podrán volar como vos hacia en esta vida ¿Por qué? ¿Para qué? Y, ¿Hasta dónde llegará la aberración machista? ¿Qué piensan, de una niña que aún no cruzo el umbral de la adolescencia? ¿Qué educación recibieron? ¿Dónde colocararon sus límites? ¿Qué honor y decencia, hubo en sus vidas? ¡No, es la droga, no es el alcohol, no! Son manadas malhechoras, que abundan en el día a día, en las guerras, en la casa en la desigualdad con la que nacemos, nos bautizan, nos inscriben hasta en las mismas lápidas.   Y, sí, somos carne de cañón, irrespetad

" Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. Vívela intensamente, sin mediocridad. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo"   Walt Whitman   LA DULCE LEVEDAD QUE ME LLEVA A TI   Tú me escribes, yo te escribo tú me piensas, yo te pienso tú me deseas. yo te deseo tú me limitas, yo te delimito... Yo… te escribo pensando este deseo que limito en tu confín, lugar donde me confino porque, en definitiva   eres tú, quien me escribes, me piensas, me deseas, me limitas en ti. Y, a pesar de tanta sombras, tanto pavor como siento a vivir en tus trazos, las líneas que callo, me hieren, me anulan y sigo… en penitente cruz, a ese átomo de luz, que no es otro que tu pluma oculta escribiendo en cada una las letras, porque en definitiva, saben de mi triste bulimia, la huida discordante que atora a mi vida, la agónica tranquilidad que abrasa a mi pulso sabiendo que hay un selva

"Soy… ese sueño que quiere irrumpir en tus deseos...ese deseo queriendo soñar con vos despierta bailando   jota"   BAILAN   La jota en todos los zapateos, irrumpen y se apresura este deseo insomne en mitad del día y del sueño.   Baila, bailando una jota sin refajos, ni medias, en mitad del emergente nenúfar, que busca pulir ausencias delirante de un solo nombre.   Los versos trazan en la alborada un laude de carencias, juegan a templar las manos que se alza en un salto de, punto y coma danzan bailando jotas irrumpen la mudez de una cita a ciegas.   Baila mi cabeza un minué dependiendo de una g o j, y los sueños emergen para prodigarse simulacro de baile sin pareja. 12.10.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña

SIEMPRE   Llego tarde o demasiado pronto, -a veces- ni llego, ni me entero. Amar, hoy sé como es, son... las  ganas locas de un amor de dieciochos años.   Tarde llegó el saber y el deguste de un amor que en la tardanza a nuevo se presta. Y, vienen el sabor de unas manos, de un sujetar entre puerta y puerta, de aquel preaviso dulce y salado cuando una puerta abierta derramada en silencio se cierra.   Supe del tiempo y la tardanza, de llegar pronto y a destiempo, sé del sentido y de los suspiros volando entre costilla y costilla en la levedad de sus dedos debajo de mi falda y camisa.   Me cultivé tarde en la temprana lejanía, entre los recuerdos que se dejaron en la imagen de pólvora y plata revelada, hoy sé que me amaste como solo sabe amarse a los   dieciocho, con el sabor   de películas en blanco y negro con las ganas principiantes que aún no conocen la palabra amante con el fuego d

"cuanto más caigo en la nada… más facilito de mí, sin saber a quién doy" -Chrey-   DESASOSIEGO   Hay un techo inmutable, desmontable es mi sistema, fragmentado este ser, busca despojar -los triunfo- ajenos, y perder y no ganar y vaciar y ser… y dominar a este desasosiego -inútil- dueño de la nada, en este renuncio abstracto de unos brazos con sabor a desasosiego.   Como campo quemado es este desasosiego me arrastra a los pies, me amontona como hilos expuestos a un sol de tórrido verano, soy simple mies en boca de asnos devorada a dentelladas, dividida y cuarteada como pastel en fiesta de un cumpleaños sin velas. Desventurado desasosiego son los actos de fe, en las ristres de ajos que cuelgan para no caer en las contradicciones de quien mira en la noche alas de vampiros.   Refutado es mi si, tanto como el no más que un caer menos que un levantarme en es

CALENDARIO   Dicen que tiene doce meses, aunque a veces el mismo tenga catorce. Otras parece que se paró en un mes concreto, o   camina como un cangrejo. ¡Yo, soy cangrejo! divino es ese reconocimiento apodo o invento en un juliano mes, que busca nadar de lado y dando un paso delante y cien fuera del tiesto. Los calendarios rezan -con sorna- abecedarios, ellos dejan caer bolas, con cifrados cuentos… esperando están unas manos deseando están un cuello En ese as de corazones donde la dama es el trofeo. 9.10.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de