DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

Amor... Si no puedo decirte amor, y tampoco morder tu boca, saciar mi sed, romper en ti mis afluentes, Amor... vaciaré en los glaciares de hastío, a este volcán donde mi fuego se ahoga... Amor... ¡Quizás! te llegue la flor perfumada de mi sexo en el poema de este blanco papel que navega como barquita a la deriva donde mis infiernos acabarían... 25.6.2014 Carmen Hernández Rey. ©®autora extremeña todos los derechos de autora foto de la Web.

Si pudiéramos penetrar en nosotros mismos y extraer los pensamientos como el buzo extrae las perlas... ¡Preciosas perlas de las ostras cerradas del silencio, en las profundidades de nuestra subconsciencia! Isadora Duncan   UN "HAJAR EL GOUBLE" Aplastan mis ojos, los plisa, -sin necesidad- los plisa sin querer hacerse columna, ni cornisas ni balcón... Y sí, simplemente estoy al tanto y sin esfuerzo entiendo que mañana no será uno, serán dos, serán tres l as "piedras del sur" sin poleas, ellas  les ocluyan. Hay tambores donde el Trilithon   deja su voz al caer c omo platillos que se adapta a los hundidos cóncavos y pesan -pesan- Toneladas mis párpados a vueltas de rebajar sus devaluadas cimas, cuesta, cuesta la vida, En poner viento que les aleteen libres de estigmas. ¿Por qué la mañana nace escondiendo albas? Y me deja bajo las toneladas de trilithon plisando a mis parpados, arrancando ote

-LA PROFUNDIDAD DE UN MILLAR DE BESOS-  -LA PROFUNDIDAD DE UN MILLAR DE BESOS- (Leonard Cohen) Rasgo ese título que no entiendo. Y rompo la canción de Leonard en la hendidura Cohen, hasta llegar a la media luz de mis ojos. -Escucho su voz- La devuelvo y fragmento, a ese paso y primer beso, -sin deber y deseado- Dentro en la " la profundidad de un millar de besos" Y... Leonard ¿Puedo? Me caben en los adentros en la reprogramación decimonónica de: arterias sin cerebelos sien sin médula piel y levedad, en la sub-cuta-ni-edad de las in-caricias, o de aquel primer beso in-daga-do. Cohen...¿Puedo? Acariciar y despojar aquel primer y último beso que no fue dado... Rozar con un frio hielo, al oído susurrado, bajar sin pedir permisos en ese terso cuello, Permitir-me depositar en la intemperie de quien nunca ha amado, sí esos, -a todos- los desabrigando espacios de mi Venus, descubiertas lunas en mis superficies, sobran las tropical

TE AMAN   Mis manos... Como   la tierra ama a la lluvia, libre libre, te aman en la justa medida de... de atarme a tu talle   y, de ceñirme a tu espalda, mirándote. Mis manos te aman como el agua desea descansar en los campos, serena... tranquila y dulce corriendo por sus regatos, fresca y voluptuosas de salto en saltos, pizpiretas en las cumbre y pedregales remansada por lagos. Te aman mis manos, majestuosas en las cascadas rotas, donde no caben mas agua,   ni mas te amo.... y libre van cantando, libres en sus saltos. Libre como el agua que no retienen mis manos y se queda saciando a mis labios, te amo. Mis manos te aman agua brotando, manantial oculto de   la tierra así, amor te amo, lecho de flor, verso germinado... Sí, así amor te amo, libre y justa en ese loco hilo religándonos. Mis manos te aman, tanto como la tierra ama la flor que le na

QUEDAN   Tantas cosas por vivir,   tanto años a descontar,   a tantos sueños que despertar.   Que moriré sí,   moriré, ese mismo instante   que ellos crean haber sido   contados, cumplidos   y asumidos por este   mi cuerpo   y ¡Claro!   él dirá,   y mi alma   replicará...     QUEDA   pesadillas quedan   por descatalogar,   queda ese   todo y cuanto   todas quedan,   me queda   por probar....   -tantas y tantos-   Sí, drogas sin nombre,   un veneno con propiedad,   y acentos   con sabor a fruta tropical...   -me queda-   QUEDA A TU BOCA,   engalanadora   del sabor y del deshielo,   me queda hacer,   azúcar a punto de hebra   -queda-     ¡Ah! como y cuanto queda,   en mi recamara   todo esos sueños...   ¡Ser la más, y mejor...   la perfecta ladrona   de besos!   Y sin permis

"EN LA MANO DE ALGUNO QUE NO SABE QUE YO EXISTÍA AYER". RAINER MARIA RILKE - EL LIBRO DE LAS IMÁGENES-   EXISTIA En universo adverso, pero universo. Desde mi mundo irreal, y tal real en la indiferencia que me hace cuestionar la vida que yo vivo a modo de Rilke. Se pregunta mi cerebro ¿Es necesaria mi sangre circulando a mil por hora sin freno en mi cerebro? ¿Por qué tanta in-cordura esta yerra ironía, que no coge fusil, y pone balas en mis palabras Por qué, por qué...? ¡Basta ya, de tanta pajas en   seudo- ironías! O dejar, dejar que muera como pez por mi boca, o dejar de ser nadando en pecera de unas arterias con sangre ajena, sin mí, sin ser mía. Alguien también olvidó... que yo, ayer era yo ¡Quizás fui yo! Quizás hoy no recuerde, haya olvidado que la levadura debe estar activa para leudar y ser levadura. ¿Qué me sirve mi sangre si madura como vino? R. M. Rilke -L

"No cedas, no bajes el tono, no trates de hacerlo lógico, no edites tu alma de acuerdo a la moda. Mejor sigue sin piedad tus obsesiones   más intensas" Franz Kafka.   LA POESIA TIENE   Alma con estiletes, que corta y cortan, desmiembran...   Siega el trigo de la inutilidad, -lo desgrana- hasta dejar a tu alma en agosto en   heras, mies   en molino bajo el peso de la redonda piedra. Mi poesía es tilde en sus manos, callos de sus palmas infrarrojos lentes en la noche, ella es drone sin piloto apenas un átomo de   greda deja en mi alma sin tregua. Mi poesía es de ella, ni tan siquiera me comprende, se deja reposar en mí atiende a sien, cuando siente a la hoz cortarle su cabeza. Locuaz y desbocada, se suelta en mi venas, como caballo en sangre, descorre el tapiz de los bárbaros idiotas... Mi poesía grita para cada una de mis letras un verso: "ir cada uno a lo su

MUTANTES IN-HUMANAS   Con derecho a difamar viperinas lenguas que me caen atrás... Sombras que mutantes queriendo ser y no ser devueltas de mi todo que no saben el perder. Ignorantes mutantes mutantes de mi pretender o querer bocazas sin sentimientos que prueban hacer cómo encanillar aburrimiento libidinosos con sus hiel. Mutantes, mutantes incombustibles donde se dicen sol, y saben caer en la herida justa con su salmuera sin fuente que lave la sal. Las personas mutantes son los engendros y ensayos   de probetas sin humanidad, de ahí que les quedó en sus arterias el cristal, ese que solo sabe dañar -dañar por dañar- Son las perfectas inventoras de la cicatera mundanalidad, arruinar por arruinar un gesto, de paz, de amor... In-personas que copian hasta la identidad, frases enteras, pupilas y amistad Mutantes indecentes son. Esas cuales quieran, parecerse y

ENTRE MANOS  Anda el juego, de jugar jugando a ver si nos encontramos, Si me encuentro me pierdo ...   Y sí me pierdo, perdemos, manos en ese juego, donde las manos juegan a jugar jugando.  Solemne juego en el cual perdemos los juegos y las manos, sospechas inexistentes de tilde y sagrarios, juguemos a recomponer las intole-rancias las intrigas de palacios. Juguemos a dos manos, -dale- tú empiezas... -llevo- Ases, hilo, peonza y un Blue Jay en mis manos.   20.6.2014 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña foto del muro de

COMPRENDER   He comprendido que no es igual a comprendí, tampoco a entender y aún menos, acertar. Percibo que no soy carne de cañón, que tampoco nací para dejarme caer, y menos que soy: una sujeta un objeto entidad sin ideas.   -Me sé-   Me concibo y por saberme sé, que soy ese mismo ente de ayer, de hoy de mañana en perpetua sospecha, no soy ni seré diferente de otras entelequias.   -Ni de las murmuradas entre dientes, en los circos sin arena...-   Mis fábulas saben e ignoran, los sueños y realidades.   ¡No comprender, no es igual a entendí, la letra pequeña!   Comprender no es igual, a comprendo, entiendo acierto...   Sino bastante más a hierro, hoy igual que ayer, y quizás más que mañana no deseo ni espero. Comprendo eso sí, que, nacer se nace, cada segundo y   pariéndonos amándonos, defendiéndonos.   20.6.2014

HERIDAS  Mis manos: rasgan el infierno, rompen la ataúd abre la cerradura -siguen-  heridas siguen,  anexas aun siglo pasado, años mil de un  noveno centenario y decenas de años... Las heridas siguen y en ellas se atrincheran, se hacen testigo negro, y con cargos... no apostata de mí, son hermanas de mi negro ojos, lagrimas ennegrecidas de oídos sordos cuando es el corazón quien habla, no hay voz de mando. Heridas de guerra, batallas del corazón, de ningún modo aprenden a pisar la hierba de un camino sin minas anti-Carmen. Manos que no vuelan ligeras de olores de campos santos... que no aprende a ponerse -un escudo- anti misil que su idioma hable... que dialogue con razón y corazón... ¿dónde tú mía pobre y negra suerte y llave? Manos heridas sin hilos que suturen, la brecha que nunca se cierran, y que va de dentro afuera. Manos sin llave que sepa cerrar del infierno sus cavernas y a vece