Ir al contenido principal

Entradas

MUERASEN TODO... poesia subersiva

"Cuando los ricos se hacen las guerras son los pobres los que mueren" Jean Paul Sartre   Muéranse TODOS...los... feos... de todas las castillas   las bellezas que no pasan por la criba de la inteligencia   y sobre todo dejen QUE HABLE SARTRE....   largo, largo y tendido...   Toda vía... aún no me he tropezado con las justicia justa...   ni tan siquiera con quienes intenta hacernos creer   que para nosotros-as legislan   hasta la nimiedad de unos canon en belleza,   que hasta para eso hay que ser ricos   o pobres, para tener o no tener   el prototipo de cierta belleza.   Ya sea de baja o alta moral,   ya sea de recetas de pan-comió no comido   como a cada persona le sea gusta-dos... tres   y sin mirar que les entras en sus   boca-dos-tres o más abajo   de los pirineo,   sin es un cuarto o en un salón...   en el banco del paseo... comer   es lo que se necesita,   y no solo de pan vive   el alma...

NO IMPORTA SI TE DICEN QUE CAÍ...

No importa, si te dicen que eres cobarde, tampoco si te lo dices tú... no, no importa si caes cien mil veces, y en cada caída levantas con un trozo menos de piel... si el miedo te hace vulnerable, débil, huidizo, triste, melancólico-a... si al final tu mundo cae, hecho trizas y todo se ... rompe... mira con miedo, con tus rodillas golpeadas por el asfalto, tus ojos nublado por el dolor, el cansancio y la tristeza, recoge los pedazos de tu mundo y pon tiritas con bálsamos de esa luna que sale y alumbra a pesar de que el sol de ti se va, dio la media vuelta, y... recuerda, siempre habrá otra persona que como tú estará recogiendo parte de su mundo con las rodillas heridas, hecho trizas, y a solas también empezara a reconstruir un mundo diferente pero no por ello menos bello, al contrario un mundo imperfecto ¿Quién es perfecto-a? Os deseo un tirita de amor por cada herida... Carmen. Carmen Facebook

TU AMOR ME SALVA... poesia subversiva

"Que mi voz suba a los montes que baje a la tierra y truene. Eso pide mi garganta Desde hoy y siempre." Miguel Hernández TU AMOR ME SALVA   Me salva de no enloquecer buscando por las esquinas a las palabras, agolpadas detrás de un muro, rotas entre el asfalto de una ciudad incivilizada y acosada con uniformes que deforman al hombre y a la mujer que los viste y calza, ¡ay! Tu amor me salva, de no romper a mis puños errabundos, gritando en alto contra las afiladas leyes de alambradas, ellas que esconde voces de sapos monseñores de las ricas finanzas, de las pudientes casta que vuelan a Londres como hicieron todas las rameras finas damas. Tu amor me salva, me desprograma de no coger una granada y volar en medio de esos útero telarañas, me salva pensarte me salva desearte me salva amarte me salva volverme loca entre los pliegues de tu vientre y mi vientre y... Me salva tu amor,

PALABRAS SUBORDINADAS poesia de las mil y una noches

PALABRAS SUBORDINADAS Verbos imperfectos anodinos, estúpidos que se creen tener el perfecto estado de las acciones ¿Quién les dijo a ellos qué obtienen permisos, en las Odiseas... y de aquellos décimos cantos tocando a un simple verso subordinado, rozando el infinito de todos los movimientos cercanos, de palabras que bordean la catarsis en tu lineales perímetros... a tí... a tu pelo a tu cuello a tu boca a tu sexo... ¡Ah! Lestrigones desbordados   fulminan a las subordinadas palabras... y a los petulantes verbos que codiciando piden, una raza de gigantes verbos en la acción de tu cuerpo. 20.12.2013 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña derechos de autora foto del muro de foto del muro de Music & Painting Ver más Carmen Facebook    

LOS GATOS... poesia subersiva

LOS GATOS Tampoco tienen navidad. Ellos maúllan, y se preguntan ¿Por qué la luna amanece sin luna? y las tejas, ¿Por qué pasaron de ser rojas de barro cocido a ser fanático cinc... ¡Son así violentas y ardientes! en los veranos, ¡Fanáticas y heladas! Por navidad! Los gatos tampoco tienen navidad... Y, pasan maullando de contenedor en contenedor, buscan, buscan, las raspas de otros sueños, y encuentran, el olor a piscifactorías, esas vomitivas pangas, el salmón de corrala y ese demoniaco olor ¡Amoniaco, vaya por dios...! demontre de pescados, de la gran superficialidad... ¡Ah! Donde fueron aquellos esqueletos de sardinas, con gusto a carbón y cebolla cruda, su perejil y ajito ¡OUAAAAAA! ¡Miauuuu! ¡Aaauuu! Cómo añoro aquellos besugos de aquel tiempo cuando era Navidad, ¡Raspas sin cubos, quizás algunos de lata, ¡Eso sí...! Sin bolsas de plásticos, estos que dicen polietileno de, baja o alta pobreza y miseria viscosidad. Ahora que los gatos

ANA ES...

ANA... Es, Moni-to-ar, de ocio... y, en sus tiempos libres... Se preocupa organiza su cabeza en esos, los rompecabezas dislocantes, de los momentos difíciles y sin docilidad, e impasibilidad. Ella hace preguntas, interroga, se pregunta,   pieza a pieza, rincón por rincón en las encrucijadas invertida de la vida... Ella es, ella Ana la que juega con ella, la que busca recreo en las horas de travesuras de utopía, Ana, es la que llora a solas, porque... No quiere ser vista... paralizada en una frontal y egoísta línea sin: Ojos que pierden vida Boca y lengua que grita Oídos sin gallardetes Corazón sin rejas, ella... Ana no, no es "ajena" a nada, al grito que se confunde con el grito de las estrellas... Así es Ana, objetiva... no objeto luchadora de derecho y por los derechos... Ana es la mujer que sueña con un mundo sin fronteras ni techo. Ana es monitora de juegos, en los tiempos libres, de las estrellas. 18.12.2013

ESTADO PANAGA... poesia subersiva

ESTADO PANGA Para limpiarse la mierda de sus suelos. Y que hacemos si ignorantes votamos una "monarquía parlamentaria" legalizaron una "teocracia constitucional" dieron constitución, con votos trampas al sistema franquista... ¡Objetivos! España lugar, redil para toda la mierda de EEUU, y Europa... Estado Panga... conviene se defiende, se da dos por dos duros callas bocas, apagan el ruido de las tripas de todos los pangas... Adornamos con edificios suntuosos, amenizamos con grande eventos: Expos Juegos olímpicos y sus mascotas... Cobis Naranjitos Fluvis... Y para colmo nos hacemos cuando menos luz, tenemos o pagar podemos aunque comer... sea otra cosa... Para pagar, sí tenemos eso ¡Un pabellón museo! recoge carroña de balas del dueño... Estado Panga... ¡Válgame el cielo! ¿Acaso somos, esos: boñigas y momias para pagar sus excesos? País teocrático, un dios una patria, muchas lecheras un botijo de millones de e

MUJER... ¿PUTA? poesia libertaria

MUJER... ¿PUTA? ¿Cuántas veces te han llamado puta? Cuantas te has vendido por un plato de lentejas un techo, un vestido un hijo, una corona un trabajo, un cetro Un... ¡Qué más da! Tú mujer, ¿Te has prostituido,   o te han prostituido? ¿Te has vendido, o te han vendido? ¿Te han comprado? ¡Por cuanto!   Y, ¿Será por un día,   una hora, dos minutos dos mil años...? ¡Toda la historia! Mujer... puta de acuarelistas, de escritores, de ensayistas de hombres de moral recta, de santos varones que comulgan los jueves santos,   en los oficios santos... Mujer... puta en los burdeles de los puertos, en los aledaños de aquellas Cortes, en los palacios de reyes... explotadores y putones   de por vida... Y, quieren llamarte, y que seas eso que les hacen sentirse fuertes, sobre-puesto y poder-osos... ¡Mujer, tú eres siempre Mujer, mujer, -mujer sin apelativos- que te digan cómo te quieren, o te hagan sentir en bocas de otros, mujer nunca puta y sí

HOY SÁBADO...

  Por suerte mi querida Miki, -gata roja- acá también sigue siendo sábado... dentro de un par de horas curro, pero antes... unos minutos para vos.   Y empiezo con Delmira Agustini, que dice así... "Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas;   Y si tú duermes, duermo como un perro a tus plantas!   (Delmira Agustini, (El intruso", 1993, 168)   Y sigo con Giovanna Pollarolo que nos dice..   "Yo jadeo por ti.   Pero callo   sé que me despreciarías   como a una perra pegajosa y babeante   que no deja de mover la cola   la lengua afuera   cuando llegas;   que se orina en las alfombras   cuando presiente una caricia"   (Giovanna Pollarolo, "Primera declaración de la esclava", 1997, 81)   A veces me pregunto, ¿Quién reclama a la palabra, esa que tenga la tilde, el acento exacto, el verbo presente, pasado y futuro, los pretéritos oportunos?   Y cuando queremos versar, ¿A quién proponemos en el verso... ¡Acaso

SENOS Y COSENOS....

!Ay! Mi querida Gata Miki... El poeta Adonay, dice que todos somos esos, polígonos que unidos tenemos región... Yo digo que esperamos a ser, ese polígono... en la perfecta unión... POLIGONO Segmentos unidos tenemos Región cerrada nos identifica Mínimo tres vértices poseemos La geometría así lo explica Si dos vértices de mi unes Una diagonal tendrás Si todas nos reúnes Un modelo matemático obtendrás Si seis lados me diferencian Un hexágono identificas Inscrito en la circunferencia Radio de esta tipificas En un triángulo Diagonal no se puede trazar Mide a este sus ángulos De 180 grados no puede pasar Si como regular me identificas Mi apotema es sencillo trazar Una perpendicular tipificas Con ella mi área calcular ©® ADONAY JARAMILLO GARRIDO ------------------------------------------------------------ Y digo yo... Si las rectas coincidentes formamos y construimos rectas paralelas y rectas perpendiculares, según miremos o formemos a nuestros cerebros y sexos...

ABRAZO A MI CUERPO... poesia intimista...

ABRAZO A MI CUERPO...   Arrepentida,   anestesiada   ocultada   bajo sospecha   pongo a mis ojos   dentro de mis propios   ojos, y...   ...oculto...   bajo el puente de mis brazos,   el último abrazo, ese que siempre   llegó tarde,   aquel que nunca creyó ser,   eso ¡Abrazo! Y siempre   fue de nadie. Frente al muro, hago mi lamento,   sin oración ni rendija donde   quedar frases de...   alivios, ni reparaciones   esperanzas e ilusiones   que no sean solo eso...   rezos de cara a la pared,   de un muro de lamentos...   Ni tan siquiera la búsqueda   de una autoestima,   miro...   mis manos son esas torcidas   pegadas a mi tronco-leño...   en mis costillas   como, cerillas perfectas   en combustión   y, aviso de eminente   fuego...   ¡Tocó!   y, espero... Espero a las incipientes   alas, de aquellos primeros   sueños,   ¡Volar, volar...!   Que se desplieguen mis costillas