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Mostrando las entradas etiquetadas como INMEMORIA A MI PADRE

NO QUIERO

NO QUIERO -a mi padre- Hacer el coro a la muerte, y sin quererlo a dúo me duele tu muerte, fatídica fecha que a todo correr te hizo invisible a mis ojos. Complaciente se quedó contigo la parca, conmigo -se echó un galgo- y en la primera vuelta me dejó viendo musarañas; hizo galas de dictador con mazo y te raptó a todo trapo con el rigor del un pulso perdido. No, no quiero entonar el canto con mis letras a un vacío más a un desengaño más más tiempo sin de oler tu piel y a mis ojos exhausto de buscarte y olerte a espliegos y yerba; y mi sien haciendo aguas. épocas 18.8.2020 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

LOS VACÍOS

LOS VACIOS - elegía por mi padre-  Dónde apenas llega la propía luz de nuestros ojos acaban aterrizando en los sueños, que no son pesadillas sino realidad.   Una realidad repleta de ausencia, desconsuelo y lástima de un tiempo que pudo llegar a ser mejor y ser más.   Los años pasan dejándose en la piel hasta cuartearla, cogiendo un olor ajado un color grisáceo, por falta del torrente sanguíneo y su pureza en el fuego pasado, que se adolece del duelo; en esa ausencia casi indolora.   LOS VACIOS… Apenas llega a ser un espejo Roto, Un aterrizaje forzado Un sueño Y lo peor de todo una pesadilla Porque la vida está Concebida para ser cenizas; Esa es la realidad irrefutable. 16.08.2019 Carmen Hernández Rey © ® autora extremeña

HORAS DE SALIR

HORA DE SALIR     - a mi padre- A matar. La vida es cíclica, hoy vives mañana no, hoy duele, mañana menos, nada hay que borre el recuerdo tu figura, tu olor de padre buscando el sustento -que ninguna ideología te dio y envidias muchas a tu alrededor generó- En ese ciclo final duele el cansancio de tu espalda, como la sombra que tú columna iba atrayendo fuera de tu porte de años jóvenes. Solo falta una hora para que la vida se colocase la mitad tres, cogiese el capote y engañara a todos sin el más mínimo esfuerzo. Así te mato con estoque certero, sin esperar que hubiese pitos por la infame deslealtad para un noble descanso viviendo para tu cuerpo. Son muchas lunas en menguante, tantas en creciente, nuevas y llenas que tus ojos ya no ven. Como él alumbra todos mis días y sin embargo hay un hueco en mi pecho, ¡tan grande, tan grande! como aquel que tú pleura dejo en tu espalda. Hola de salir a matar, dijo el averno llevándose tu vida, y dejándonos de

A MI PADRE

  FELICIDADES A TODOS LOS PADRES QUE NOS MIRAN EN UN LUGAR ETÉREO     Escribo una carta sin remite, ¿Dónde tendrían que mandarla? No tengo nada físico que diga dónde te hallas, y sí… me puedo atener a mis emociones, sentimientos ellos rellenos de ausencia de ti, de tantas personas amadas. Hoy es como ayer, será como mañana, es dolor quemando una micra menos, y una ausencia más. Tu vacío, sin embargo ... se hace inmenso, páramos seco que prenden sin cerillas, y te seguimos recordando, en aquello que tú comías con placer, tus atoros, tus entrecejos, tus regaños vestidos de te quiero. No te enseñaron a decir -te quiero- lo aprendiste por ti mismo, dándote todito entero, en horas incansables de trabajo, en rastrear el universo por coger aquella "torta" de pan para el frío invierno. Así fuiste padre, así nos dejaste sin avisar que duro sería tu duelo, sigue siendo el vacío, qué larga la sequía, que frío el desamparo y los inviernos. Hoy la chimenea sigue quemando

UN AÑO MÁS

UN AÑOS MÁS Qué puedo decir más -tan solo- escuchar esta canción y decir, hoy yo quisiera… ¿Qué se siente, dónde estás? ¡verte!   Verte corretear el campo   escuchar el trino de los pájaros buscando el recaudo en la rama de árbol, en este día gris "pajarero" Verte calado, y mi madre te regañara... ¿Qué haces hombre por ahí? ¡Menudo día, para estar en el campo! -como siempre te dijera- que estornudarás, una y diez veces arrecio y con cara de niño malo… Pero no... hoy las margaritas han estado en mis manos, A ti que la flores eran todas aquellas que son únicas y de campo, las que adornan las cunetas las que venían segadas por tu manos… entre aquel matojo de hierba fresca, ¿qué diera padre, qué diera? Por verte y volver a escuchar tu cantinelas de hombre recio de trabajo sin demora de hombre de pocas letras… Verte delante del plato de esas "migas" recién hechas, es

EN UN DÍA MÁS... INMEMORIA A MI PADRE

"los recuerdos golpean, se alinean -en la fosa- ella, es la egoísta morada te ocultan y que sin decir nada, pedir permiso... -te secuestra-" poética extremeña. c.h.r ES UN DÍA MÁS   Y nada que celebrar. No, no celebro este dieciocho de agosto... lo sufro y soporto. Desde hace seis años le soporto le sufro... Me angustia la llegada, deseo que pase, y comprendo a otros días con igual carga de sufrimiento significada por ausencias. Es una semana más de un año más y este día que se grabó a fuego irresoluto en la retina sin tu figura. Y no fue ayer, fue hace un segundo no es hoy pero te siento coger la taza de café y quejarte del chasquido en tu sien... ¿Quién, quien no pudo ver ese caos en tu cuerpo, la revolución de tus arterias Quién? ¡Malditos ellos! quienes juraron un juramento hipocrático ignorantes curanderos que pasaron de mirar ese caos en tu cuerpo... Es un día más y nada