"la violencia se genera cada vez que un derecho se nos roba, la muerte se potencia cada vez que roban dinero público y este no va a carreteras, hospitales y instrumentos de diagnósticos preventivos de última generación, o cuando por falta de personal, las urgencias y las consultas se ralentizan o se destruyen…
El terrorismo de Estado, es el que se esconden en sus pisos, sin dar la cara, sin devolver lo robado... y siempre ha funcionado, funcionan, están en sus casas, visten... de Prada, calzan Manolos... Son sus carteras y sus bolsillos…
Y de eso las mujeres sabemos muy mucho, morimos más que por las bombas de ETA, y nadie dice, se escandaliza… ningún padre o madre se preocupa del alma de sus hijos…
El terrorismo de Estado, es el que se esconden en sus pisos, sin dar la cara, sin devolver lo robado... y siempre ha funcionado, funcionan, están en sus casas, visten... de Prada, calzan Manolos... Son sus carteras y sus bolsillos…
Y de eso las mujeres sabemos muy mucho, morimos más que por las bombas de ETA, y nadie dice, se escandaliza… ningún padre o madre se preocupa del alma de sus hijos…
¡Pobres tiriteros. Ni en carnavales estáis a salvo, Gora Franco… esto si vale ¡No?! poética extremeña -chrey-
En cuando, me gusta hacer de tiritera,
recojo mis brazos y les doy vida
con hilos de agramiza, porque esta;
disimula bien el color de la carne.
De cuando en vez, también a mis piernas
las armo, con alguna cuerda bien torcida,
tanto que fuese buena para columpios
o apretar gaznate de señoras y señores
botarates…
Los mismo que se asustan porque
ojos niños, vean unos vivas a un terrorismos
políticos de fino escaparate…
Sí, en vez en cuando, armo a mi cabeza
y le pongo unas gafas grandes de visión
miope, que tenga poco cristal para la presbicia
y no tenga sean bifocales…
por aquello de mejor no veo, no siento,
tapo, oculto como matan a mujeres
o mueren personas mendicantes en la calle…
¡Esto! no es infame, esto no es violencia,
esto no es abominable,
esto no es terrorismo de estado,
¡No! aunque mueran cada año, más persona
que aquellos otros inocentes
que volaron por los aires, y que fue
por la política fascistas
que hoy encierran… con corchete
en la boca y sin justicia
que los amparen.
¡Tiriteras como yo! hoy también
yo, puedo ir a la cárcel,
porque no me callo,
porque no me dominan
porque me sale del coño
¡Gritar! vuestra puta madre
sí es que una mierda enrolla
en capítulos de una -serie- que nadie
tiene cojones a poner grilletes
y que se pudran en la cárcel
de tanto Jueces fascistas…
y de una indeseables madres,
que se asustan de un terrorismo
de ayer, mientras el mismo nos mata
en silencio y a la chita callando
para que nadie diga que eta son los mismos
de siempre, lo que sentado en sillones
deciden cuando morir y cuando vivir
pero que nadie les culpe
¡Nadie!
Ni siquiera yo, tiritera
de letras…
De vez en cuando… soy y me sale
ser, eso porque ya no hay dios
que los aguante.
9.2.2015
Carmen Hernández Rey
©® autora extremeña
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