Ir al contenido principal

ISLA DEL AMOR... LESBOS REQUIEN POR SIRIA

POR CADA MUERTO EN CADA LUGAR... SIRÍA-LESBOS
(Del Libro II de sus obras, fragmento, versos 41-46)
Me enamoré de ti, Athis, hace mucho tiempo
y me parecías sin gracia, como una pequeña niña....
Sé que más tarde alguien se acordará de nosotras,
como el viento desenfrenado que en las montañas
cae sobre los bosques, el amor estremece mi ser.
No puedo decidir: Hay en mí como dos almas.
Hiciste bien en venir, pues te anhelaba,
y desfallecía por este sentimiento que enciende mi alma. Safo de Mitilene


ISLA DEL AMOR... LESBOS


"Casa de las musas" isla del amor,
lugar de ensueño.
soñar... soñar... soñar... quiero
poemas que de amor hablen
-sin sentir, odio ni miedo-
parir... parir...parir
quiero letras, de mi útero
solo rezando a sus versos,
versos... versos... versos
de amor nítidos,
limpios de culpas
sin imágenes,
sin rostros
del viejo imperio...
Safo di... dime
¿A dónde fuimos,
en qué lugar perdimos a Athis,
dejamos de ser amantes
de Lesbo?
-Di-
Todas.. todas, todas...
amamos, amamos a Lesbos, ella es:
cuna de amor,
cuna de poetas
la voz de la mar y el viento
-ella mi Lesbos-
¡Pobre... pobre...pobre... es, hoy!
Mi isla de Lesbos, que arrodillada
y fría, muerta en sus cuerpos
la veo... llora,
lágrimas sin sal, lágrima de fuego.
Dónde el amor de tus aguas,
hoy es la hiel de la avaricia
en los mercaderes del templo.
¿Dónde tu miel?
¿Por qué tu hiel, hoy Lesbos
¿Quién te abrió el odio?
la sangre y fuego?
triste son los pulmones sin viento,
te rompieron, te rompieron
en los pies y sus llagas,
en las retina del desconcierto
y la metralla, del dolor y miedo...
paladar de bombas y gas naranja.
¿A dónde...dónde
te llevaron le aguamiel mi amada
Lesbos...?
¡Vuelven, vuelven!
la mano de Mácar,
los barcos piratas de Barbarroja
mi dolida y horrorizada Lesbos...
¡Huyó, huyó...huyó! mar adentro
los poetas como Alceo...
¡Huyó... huyó... huyó... ella,
la mujer amante
la poeta emancipada
la anárquica Safo
y sus versos...
¡Llorad, llorad a Safo, llorad por Lesbos,
y lecho marino,
llorad por sus versos de amor
hoy, tan lejos...
ellos cayeron
ellas cayeron
el amor se derrumbó
en cada cuerpo,
Ahogados en la isla del amor
en Lesbos,
ella, lugar de miedo y muertos,
horror de piratas Barbarroja
de cada tiempo.
¿A dónde, dónde estás Safo,
dónde dejaron tu amor,
mi amor, en tus versos,
y mis pobre versos...?
-mi miedo-
Injusto desamor
ilícito canto de sirena en cada
sueño.
¿A dónde, dónde, ir, sin ti
para crear... otra Lesbos?
Sin Safo...sin mar,
sin amor... sin poema...
-nada tengo-
¿Dónde será la otra mar? otra tierra para llamarla
"Casa de Musas"
de Poeta Safo...
la Isla de amor, mi Lesbos.
13.9.2015
Carmen Hernández Rey
©® autora extremeña
todos los derechos de autora
foto del muro de Merlys Corpas

Comentarios

Entradas populares de este blog

LA FALSA FE

"sincretismo de alto voltaje, manipulación por la que matas o mueres" LA FALSA FE   -nos hacer ser Golem- Tenemos la grave enfermedad del narcisista y sus ideales ilimitados en la abundancia de seres especiales y escogidos, el maná de la existencia elíptica . La fe falsa, influencers del mito,   el ego creador,   la pirámide de las profecías la realidad mesiánica del profeta, el espejo de su propia obra auto cumplida y de conformidad de subir a la montaña donde se pueda hacer tres chozas, porque enamorarse de la realidad terrenal a la gente mediocre le cuesta. La falsa fe necesita de legajos interpuestos, códigos sin descifrar basados en la supremacía de ser elegido entre los mensajes subliminares los pliegos donde lo que sucederá siempre será tal cual fue su realidad sin razón y con solo la imaginación sobrehumana y perfecta con la exculpa de unos intermediarios aún más narcisista que inf

LAS VIEJAS PEROGRULLADAS

"juzgar por las obras, no por las apariencias; en esto consiste del vivir de la ciencia" Cuento XLIII -El Conde Lucanor- LAS VIEJAS PEROGRULLADAS Del mal con el bien, la necesidad del vomito ramplón en bajo sospecha la razón. Que bajo sospecha quedan en el submarino de todo improperio que como peonza retoza como loca en mano de cuerdo. Expuesta la lengua en boca con rigor mortis, dan las pertinencias lecciones sin basalto para salir de una mediocridad de virreinato de pollos al grill; suicidados están en la bajeza de una comodidad podrida. Así es… cómo puede ser que topemos con -otro loco en el baño" * El bien vence al mal, por medio del bien; aguantar al malo, ¿qué ventaja es? Palabras que saldría y que quedan; porque los cuentos son tan buenos que los cuentista dan pistas. Conde Lucanor* 16.8.2017 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora    

LOS ESTILETES

"los estiletes no son para el amor... las dentelladas no dan placer...empalar no es acariciar las entrañas ¡No! amor y amar, nunca estuvo tan lejos de ti" poética extremeña -chrey-   LOS ESTILETES No son Las dentelladas no son Empalar no a acariciar Tu amor no es… -amor- ¡Nunca! estuvo más lejos de ti, como hoy lo está. El estilete se adentra en la carne, la corta en lajas, de su ente la difumina, la hace sustancias Con todos los añadidos aditivos posibles… Es el disfraz perfecto   de todos los aditivos -E- posibles para camuflarse dentro de un sabor-color o, conservar- aglutinar-espesar -anti oxidar Sin hacer sentir las funciones diversas de esta adición con el menor dolor… Y dentro muy adentro nadas cambia todo es igual, El estilete corta, sangra, porque… es una herramienta -no hecha- para el amor… de él nunca debes esperar caricias… -sino disección No fue el fin de su creación quit