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LA POESÍA TIENE


"No cedas, no bajes el tono, no trates de hacerlo lógico, no edites tu alma de acuerdo a la moda. Mejor sigue sin piedad tus obsesiones  más intensas" Franz Kafka.
Foto: https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10204011843086657&set=a.2381288541885.2136625.1540835521&type=1&theater

"No cedas, no bajes el tono, no trates de hacerlo lógico, no edites tu alma de acuerdo a la moda. Mejor sigue sin piedad tus obsesiones  más intensas" Franz Kafka.

LA POESIA TIENE

Alma con estiletes,
que corta y cortan,
desmiembran... 

Siega el trigo de la inutilidad,
-lo desgrana-
hasta dejar a tu alma
en agosto en  heras, 
mies  en molino
bajo el peso de la redonda
piedra.
Mi poesía es tilde
en sus manos, 
callos de sus palmas
infrarrojos lentes 
en la noche,
ella es drone sin piloto
apenas un átomo de  greda 
deja en mi alma 
sin tregua. 
Mi poesía es de ella,
ni tan siquiera me comprende,
se deja reposar en mí
atiende a sien,
cuando siente a la hoz
cortarle su cabeza.
Locuaz y desbocada,
se suelta en mi venas,
como caballo en sangre,
descorre el tapiz
de los bárbaros
idiotas...
Mi poesía grita para cada 
una de mis letras
un verso: 
"ir cada uno a lo suyo" convierten, 
literalmente, a las personas 
en “repugnantes insectos” 
-La metamorfosis Sartre-.

Un himno: 
¡La poeta tiene en su alma
estiletes, que la desmiembran, 
como la hoz al grano 
en las heras! 
22.6.2014
Carmen Hernández Rey
©®autora extremeña
foto del muro de
 
LA POESIA TIENE

 
Alma con estiletes,

que corta y cortan,

desmiembran...

 

Siega el trigo de la inutilidad,

-lo desgrana-

hasta dejar a tu alma

en agosto en  heras,

mies  en molino

bajo el peso de la redonda

piedra.

Mi poesía es tilde

en sus manos,

callos de sus palmas

infrarrojos lentes

en la noche,

ella es drone sin piloto

apenas un átomo de  greda

deja en mi alma

sin tregua.

Mi poesía es de ella,

ni tan siquiera me comprende,

se deja reposar en mí

atiende a sien,

cuando siente a la hoz

cortarle su cabeza.

Locuaz y desbocada,

se suelta en mi venas,

como caballo en sangre,

descorre el tapiz

de los bárbaros

idiotas...

Mi poesía grita para cada

una de mis letras

un verso:

"ir cada uno a lo suyo") convierten,

literalmente, a las personas

en “repugnantes insectos”

La metamorfosis Sartre.

Un himno:

¡La poeta tiene en su alma

estiletes, que la desmiembran,

como la hoz al grano

en las heras!

22.6.2014

Carmen Hernández Rey

©®autora extremeña

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