Ir al contenido principal

NACÍ TARDE... poesia de intimista


NACI TARDE

 Tan tarde nací que, no pude

 conocer a personas

 como tú.


 Y, nací en un Continente

 lejano, en un país lejano,

 en una ciudad diferente

 pero...

 no distinta,

 no mejor

 no más humana

 no con mejor fe,

 aplicados y bajos fondos

 malos sentimiento

 apoyando en lo sacramentos

 violentos de todas

 las dictaduras incendiarias.


 Hoy siento que nací tarde,

 que mi mundo no es,

 de este mundo,

 que mi guerra es pura

 falacia y mentira,

 Sé que me miento

 y me engaño

 cuando conmigo hablo

 mintiéndome como miento

 dejando que me digan "poeta"

 poeta, poeta ¿poeta?

 Sé que nací tarde,

 cuando escucho tu amor,

 tu lucha, tu dolor

 tus torturas...


 Ahora comprendo a las palabras

 que acaban ahogadas...

 ¡suicidadas!

 Quien carga con el peso

 misterioso de la mentira

 y las dudas...


 Creo que nací tarde,

 y que nunca

 debió ser antes de tu parto

 hermana,

 tú que has luchado

 y has sido mutilada

 en la trinchera fascista...

 Mientras, yo aquí sigo

 desnuda, escuchando-me

 en las mentiras

 de estas mis letras,

 auto engañada,

 compasivas,

 subversivas... pero...

 de ti, soy toda hueca

 y toda desnuda


 7.1.2014

 Carmen Hernández Rey

©® autora extremeña

 foto subida del muro de
Carmen Facebook

Comentarios

Entradas populares de este blog

LA FALSA FE

"sincretismo de alto voltaje, manipulación por la que matas o mueres" LA FALSA FE   -nos hacer ser Golem- Tenemos la grave enfermedad del narcisista y sus ideales ilimitados en la abundancia de seres especiales y escogidos, el maná de la existencia elíptica . La fe falsa, influencers del mito,   el ego creador,   la pirámide de las profecías la realidad mesiánica del profeta, el espejo de su propia obra auto cumplida y de conformidad de subir a la montaña donde se pueda hacer tres chozas, porque enamorarse de la realidad terrenal a la gente mediocre le cuesta. La falsa fe necesita de legajos interpuestos, códigos sin descifrar basados en la supremacía de ser elegido entre los mensajes subliminares los pliegos donde lo que sucederá siempre será tal cual fue su realidad sin razón y con solo la imaginación sobrehumana y perfecta con la exculpa de unos intermediarios aún más narcisista que inf

LAS VIEJAS PEROGRULLADAS

"juzgar por las obras, no por las apariencias; en esto consiste del vivir de la ciencia" Cuento XLIII -El Conde Lucanor- LAS VIEJAS PEROGRULLADAS Del mal con el bien, la necesidad del vomito ramplón en bajo sospecha la razón. Que bajo sospecha quedan en el submarino de todo improperio que como peonza retoza como loca en mano de cuerdo. Expuesta la lengua en boca con rigor mortis, dan las pertinencias lecciones sin basalto para salir de una mediocridad de virreinato de pollos al grill; suicidados están en la bajeza de una comodidad podrida. Así es… cómo puede ser que topemos con -otro loco en el baño" * El bien vence al mal, por medio del bien; aguantar al malo, ¿qué ventaja es? Palabras que saldría y que quedan; porque los cuentos son tan buenos que los cuentista dan pistas. Conde Lucanor* 16.8.2017 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora    

LOS ESTILETES

"los estiletes no son para el amor... las dentelladas no dan placer...empalar no es acariciar las entrañas ¡No! amor y amar, nunca estuvo tan lejos de ti" poética extremeña -chrey-   LOS ESTILETES No son Las dentelladas no son Empalar no a acariciar Tu amor no es… -amor- ¡Nunca! estuvo más lejos de ti, como hoy lo está. El estilete se adentra en la carne, la corta en lajas, de su ente la difumina, la hace sustancias Con todos los añadidos aditivos posibles… Es el disfraz perfecto   de todos los aditivos -E- posibles para camuflarse dentro de un sabor-color o, conservar- aglutinar-espesar -anti oxidar Sin hacer sentir las funciones diversas de esta adición con el menor dolor… Y dentro muy adentro nadas cambia todo es igual, El estilete corta, sangra, porque… es una herramienta -no hecha- para el amor… de él nunca debes esperar caricias… -sino disección No fue el fin de su creación quit